mortigi tempo.

entre aspas #2

2009-02-22T22:41:00.005Z

folhas caídas

(2009)

This is our last goodbye.

Jeff Buckley

então voa

2009-01-13T23:11:00.006Z

self

(2008)

És um passarinho,

dizes tu.

latência

2008-10-26T19:28:00.005Z

sem título
© Sílvia Dias
(2008)

Vi-te ontem, por volta desta hora. Há quanto tempo não te via? Perdi a conta aos dias, aos meses. Morreste-me pela noite. Estava frio, tanto frio. Estivemos a escassos metros de distância. Próximo, tão próximo, que quase te podia tocar, não fosse o vidro da janela. E era apenas esse vidro que nos separava. Num início de noite estranhamente quente, estivemos lado a lado, mas tu não reparaste na minha presença.

Pareces-me bem. O cabelo mais curto fica-te bem, alegra-te o rosto. Mudaste de óculos também. Que diferenças notarias tu em mim, se tivesses olhado em volta por um momento? Pareceu-me ver cansaço no teu rosto e tento imaginar como tens ocupado os teus dias. A verdade é que te nego a todo o instante, mas sinto falta de quem eras. E do que eras em mim.

Deixa-me dormir.

rascunho

2008-08-19T22:25:00.005+01:00

sem título

(2007)

Há o refluxo estranho de quem não quer olhar. É deste lado do espelho que permaneço imaculada, o reverso não é real, mesmo que seja com ele que viva inconstantemente. Era tão mais simples se não tivesse questionado. Se me tivesse recusado a ouvir. Hoje teria paz comprada com um punhado das tuas lágrimas, medida com o peso dos traumas que terias suportado em silêncio. E seria tão mais simples.

Corro as cortinas e deixo cair o corpo pela cama. Pela cama, exactamente. Tenho o corpo aos pedaços e vai caindo conforme calha. Aconchego o rosto na planta do pé e adormeço profundamente.

nostalgia

2008-06-29T23:46:00.008+01:00

sem título

(2006)

Era aquele o espaço das conversas profundas e ideológicas. Insuspeito, como poucos. Por ali nos sentávamos, no chão, como preferíamos, encostados a almofadas de couro que nunca foram confortáveis. Bebíamos chá e fumávamos sofregamente, baforadas quentes. Morango, pêssego, laranja. Menta, como o chá. E durante as horas que nos prendiam ao chão éramos filósofos, políticos, historiadores. Ninguém suspeitava que conspirávamos, em diálogos tantas vezes absurdos, por vezes em línguas estranhas, com termos que não existem. Ninguém suspeitava o quão profundos éramos, quão suculento era o âmago da nossa utopia disfarçada, do nosso realismo amaldiçoado. E as imagens congeladas pelos obturadores não nos servirão de prova.

Era aquele o espaço dos devaneios intelectuais. O lar onde penetrávamos profundamente um no outro. Agora sem cortinas de fumo, mas ainda com cheiros exóticos. Agora sem almofadas no chão. E nós nunca mais voltámos, por não termos onde nos sentarmos.

uma casa

2008-06-03T23:18:00.009+01:00

garden

(2007)

Na enfermidade dos dias que correm, decorei cada traço desconexo da linha contínua da tua existência. Não ouses encontrar-me um sentido. Estará sempre incorrecto e ultrapassado no momento em que conseguires descodificar(-me). O compasso irregular deste comboio agonia-me pela proximidade das horas. Faltam breves minutos para regressar ao casulo colorido, recheado pelo eco de risos estridentes. É o espaço onde nos torturamos continuamente, durante as horas em que dura o sol. Temos vivido da noite. Calma, generosa. Maternal. E é na regularidade rotineira dos acontecimentos que temos alimentado a ilusão de uma futura estabilidade. Uma casa. Um quarto. Uma cama para dormir. Um espaço físico chamado nós, que vá além do transcendental. Como se fosse possível. Estaremos possivelmente errados. Desejavelmente.

solilóquio

2008-05-11T22:33:00.009+01:00

em flor
© Sílvia Dias
(2006)

Gostava de dizer que te amo devagarinho, com a intensidade das primeiras vezes, num suspiro sussurrado junto ao lóbulo da tua orelha. Gostava de ter dedos para enlaçar nos teus, mas não me vejo digna de tal proeza.

Senta-te comigo na berma daquela estrada onde já não passamos mais. Vais espirrar muito – é Primavera e as cerejeiras em flor só são bonitas em postais, dir-me-ás. E depois sorrimos muito enquanto me passas o braço pelos ombros e me abraças com força.

Tens medo que não seja real? Às vezes receio a afirmação.

é sempre o tempo

2008-03-22T23:45:00.005Z

Identificação
© Sílvia Dias
(2007)

Não posso sentar-me aqui muitas mais vezes. Se repousar as mãos sobre a secretária, o meu rasto ficará marcado no pó que não é limpo há meses. Onde tens estado? Eu não durmo, juro-te que não durmo, porque não chegas. Fico apenas aqui, sentada, à espera. À espera. Estou prestes a levantar-me, sabes. Amanhã já não estarei aqui, ou pelo menos assim o espero. Quero fechar os olhos e descansar. Tenho a cama feita, com lençóis escrupulosamente limpos e engomados, em que nenhum corpo ainda tocou. Mas não me posso demorar mais. Mais uns minutos e todos ignorarão a minha existência. É da hora. Chega a um ponto em que todos nos ignoram, se ficarmos muito tempo na mesma posição. Passamos a ser silhuetas, daquelas boas de se fotografar. Pensando bem, já que nunca tinha pensado nisto, até nem era má ideia. Mais a mais, já é hábito, era só uma questão de reconversão. Amanhã posso ser outra pessoa. Vou ter novamente os cabelos longos, como quando me conheceste, e vou fotografá-los sempre molhados. Depois aproximo-me sorrateiramente e sento-me aos teus pés, de costas para ti, para que me possas pentear, com os dedos. Talvez assim te mantenhas por perto durante mais tempo.

Já reparaste como o tema é recorrente? É o tempo, é sempre o tempo.

da idade adulta, 1ª parte.

2008-03-18T23:27:00.006Z

Corredores
© Sílvia Dias
(2008)

Naquele dia que ainda não recordas, abrirás a mente pela última vez. E cederás finalmente à cadência crescente do corpo que ainda não tens.

entre aspas #1

2008-01-28T23:18:00.001Z

permanece.
© Sílvia Dias
(2006)

I saw it coming I just thought that you should know I'm feeling better every day I'm only waiting if you stay so don't feel bad Your faith was an illusion and you're as loyal as your faith will let you be Your expectation, it's not hard to live without I'm feeling better every day Emptiness still leaves a space

Stay Golden, Au Revoir Simone

P e r m a n e c e.

adolescente

2007-11-18T17:28:00.001Z

Eu nunca te amei, porque não pude. E tu sempre me amaste, sem querer.

mutilação e outras dores

2007-10-07T23:01:00.001+01:00

Não nego que há razões para me sentir tão só. Não é original, mas encaixa perfeitamente em mim. Nesta que sou esta noite. Não o nego, mas porque é que insistimos em alimentar tamanha dor? Mantenho o quarto fechado, sem luz e com uma deficiente circulação de ar. Deixo o monstro crescer. Sou eu.

Não te pedi que fosse assim e também não me arrependo que assim seja. Afinal, que sei eu sobre cruzes e mártires? Sei que tu te manterias pregada à tua, mesmo que tivesse a perfeita lâmina para te cortar as amarras. Queria saber apagar memórias, lamber feridas, cortar gangrenas. Podia-te curar os pulsos e todos os pedaços de carne que tens mutilado. Traços finos com lâminas enferrujadas, sem regras de simetria. Rompes a fina pele com o mesmo sentido caótico que te rompeu a alma – e ela existe mesmo? Mas que tenho eu para te ensinar se nunca saí deste útero? Sou um parto que nunca aconteceu. Seja lá o que isso for.

O frio ainda não chegou em força, mas por aqui já puxamos as meias até aos joelhos e enrolamos cachecóis de tecido polar ao pescoço. Quando é que este sótão se tornou tão glacial? Lembro-me que era Verão e que precisava de ventoinhas para conseguir dormir. Hoje não posso passar a noite sem o edredon de penas. O meu corpo deixou de se aquecer pelos métodos naturais, talvez tenha morrido na ponta de uma das tuas lâminas.

Gostava de ter sido como a Frida Kahlo. Ainda há tempo?

auto-intitulado

2007-08-30T20:41:00.001+01:00

destroços em vidro martelado

2007-08-27T18:44:00.002+01:00

Os destroços de uma vivência de anos são facilmente perceptíveis.

[...]

Neste chão de vidro martelado podemos espalhar as mágoas acumuladas durante todos estes anos. Podemos escrever novas promessas eternas, daquele Amor que aprendemos com Antero, com massa de contorno negra. E criar borrões coloridos com as tintas que deixámos esquecidas num tempo onde era tudo mais fácil, mas aparentemente difícil. Faltava-nos a experiência das sucessivas quedas. Daqui para a frente contamos apenas connosco para regressarmos à posição inicial. Cada uma por si. Já sei que não me vais estender a mão, porque nem sequer me verás cair. Não te será permitido, faz parte das regras. Devias ter lido todas as entrelinhas do acordo que fomos estabelecendo ao longo dos anos. Sete. Mas eu vou sentir a tua falta em todos os álbuns de fotografias, em todos os pedaços de papel que guardam as tuas palavras dedicadas.

Desisto de ti no momento em que me fizeres sinal.

pecados inconfessáveis

2007-08-20T19:34:00.001+01:00

Habituei-me a ter-te aqui, nesta preguiça eterna que se arrasta lentamente, como é desejável. Os lençóis da cama e as almofadas do sofá adaptaram-se às formas dos nossos corpos atirados, tal é o peso da lassidão. Aguardam-nos mais sessões cinematográficas, mais delírios de carne e de sangue. Aguardo-te eu, de punhais escondidos nas mangas das camisolas demasiado compridas, que fui acumulando no fundo do quarto. Iremos saborear maki-sushi e sashimi. Pequenos pecados nipónicos envoltos em auras exóticas. Eróticas. Iremos apertar o arroz nas nossas mãos e montar cada pedaço do nosso papel de cenário, em tons de algas secas.

Queres que prenda o cabelo, da forma que gostavas de me ter ensinado? Queres que me cubra com o vestido de tule e calce os sapatinhos de bailarina? Depois montamos o tripé, acendemos a luz e deixamo-la penetrar o obturador. E fingimos que estamos vivos, escondendo as chagas e os punhais de sangue.

o tempo que se apaga

2007-07-26T20:31:00.001+01:00

Recordo vagamente as horas que passou lá por casa. Corridas no terraço e birras ciumentas. As birras serão sempre minhas. Recordo as primeiras palavras e os números que me assustavam (que ainda assustam). Mas recordo pouco. Não queria perder a memória com o arrastar do tempo, mas acho que a sua imagem se foi tornando difusa ainda antes de partir. Até a última vez que nos cruzámos se apresenta nublada na minha mente – enchi a memória de pormenores banais, de pessoas vazias, para te roubarem o lugar. Não ousei tocar-lhe o rosto, mas sei que devia. Era o beijo da despedida, aquele que nunca existiu. Éramos inocentes e meninos. Hoje sou mulher e ele vem em biquinhos dos pés, no seu entusiasmo adolescente onde o seu tempo parou, espreitar-me por cima do ombro. Hoje mantenho-me criança e podia correr novamente pelo terraço. E fazer beicinho.